Como reconocer a uno de Madrid

Lo leí hace tiempo, y comentandolo un día prometí ponerlo aquí a un compañero de trabajo.

Va por ti Carlos.

1. Madrileño: dícese de aquel que nace, vive o tapea (que eso sí es vivir) en la Región de MadriZ, sin discriminación de raza, sexo, religión o signo del RH.

2. Uno es de MadriZ, sea de donde sea, dentro de la Comunidad de MadriZ. Ya,ya sabemos que si eres de Hospitalet no eres de Barcelona. Pero aquí eres de MadriZ tanto si naces en Guadalix de la Sierra como si vives en Móstoles. Eres de MadriZ y punto.

3. Debido al anterior punto, la expresión “ir al pueblo” no es una frase despreciativa tintada de centralismo. El significado es “irse de vacaciones o
pasar un fin de semana en el lugar de procedencia de la familia”. Aunque tú sigas siendo de MadriZ, tus padres y hermanos pueden ser de cualquier otro sitio.
Los pobres.

4. Es AB-SO-LU-TA-MEN-TE falso que MadriZ no tenga playa. Si no, visitad Torrevieja o Benidorm cualquier verano o puente.

5. La expresión “está ahí al lado” se traduce por “está a 20 minutos en coche o 45 andando”. Pero bueno, ¿tú sabes lo grande que es MadriZ ¿No te digo que la playa la tenemos en Torrevieja?

6. Cuando vamos de visita a vuestras encantadoras ciudades provincianas y os preguntamos si el chorizo que estamos comiendo es de matanza, y en realidad es Campofrío, no hagáis chistes sobre el asunto. Ya nos gustaría veros a
vosotros en el metro.

7. Se pongan como se pongan los bilbaínos, el metro de MadriZ es el más bonito de España. Y esas caracolas que tienen en Bilbao de diseño en las entradas del metro son como “esa caseta del perro con flores donde guardan cuadros”: una horterada. (Los vagones pintados por los grafitteros son arte urbano de vanguardia, no te jode…)

8. En MadriZ Ruiz Gallardón es el Bueno. Álvarez del Manzano es el Malo. Y Feo no hay porque en MadriZ somos todos muy guapos.

9. No critiques a los madrileños acusándolos de que se van todos los fines de semana de la ciudad porque no la aguantan. No, los que se van los fines de semana son los que NO SON DE MADRIZ y vuelven a su casa. Los madrileños salimos en puentes; los dos días del fin de semana no nos dan para alcanzar los confines de MadriZ y volver.

10. Un madrileño de verdad se come las preposiciones al decir los nombres de los lugares de la Capital. No “quedé en la Plaza de Castilla”,sino “quedé en PlazaCastilla”. No “voy al Puente de Segovia”, sino “voy al PuenteSegovia”.

11. Nota mínima de camuflaje: practica el leísmo y el laísmo. Es difícil, pero es la única manera de parecer de MadriZ, o de cerca de MadriZ. “No LE
hay”, “ya se LE di”, “LA dije que viniera”, “LA compré unas flores” son expresiones con las que nadie te mirará raro en MadriZ.

12. Al madrileño le gusta conducir. No es que todos tengan coche, ni carné, ni mucho menos un BMW, pero al madrileño le gusta conducir y lo hace que te
cagas. El asistente sonoro de aparcamiento que se incluye en coches de gama alta fue inventado por un madrileño, porque aquí, en MadriZ, aparcamos de oído. También conducimos al rebufo del de delante para reducir el consumo de combustible, en plan ecologista.

13. Si quieres probar “peJcao freJco, freJco” vente a MadriZ. En la Capital se vende el pescado más fresco de toda España y os jodéis porque es así. (Y
el más caro, pero no nos importa porque no somos catalanes).

14. Ni Picos, ni Pirineos, ni leches: Si tienes tiempo para hacer una excursión, te vas a la sierra. ¿Cómo que a qué sierra? ¿Pero tú eres tonto o qué? Pues la sierra, cooño .

15. Los de MadriZ son la gente más internacional que existe. Estés donde estés, por ejemplo en Tokio, si te encuentras con uno de MadriZ y le preguntas “¿de dónde eres?”, invariablemente responderá: “¡De aquí, de MadriZ!”

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Una de Videos

Esta mañana me debo de haber levantado inspirado o algo así.

El caso es que me he puesto a trastear y en la fase músico-trasteril he ido a parar a la carpeta donde albergo los videos musicales.

El caso, es que no se si sabéis que uno es aficionado al tema musical y otrora tiempos mejores escuchaba cientos de miles de canciones (tirando por lo bajo, vamos), de los generos más vario pintos, al cabo del día, y que de un tiempo a esta parte se ha puesto de moda, que legendarios grupos de heavy se pongan a tocar con orquestas de las de toda la vida.

Pues bien, vamos al meollo…

Me he puesto a buscar en el yutube y me he encontrado con estas dos en mi opinión maravillas:

Wind of Change -- Scorpions & Berlin Philarmonic Orchestra:

Nothing Else Matters -- Metallica & San Francisco Symphony Orchestra:

Bueno, vale, reconozco que soy un peli moña y que las baladitas me gustan pero bueno es lo que hay, venía con el lote.

Un Saludo

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La Torpeza Intrínseca del Ser Humano

Torpeza, por no entrar en des calificativos, pero a lo que vamos…

Acabo de volver de comer, y uno, cuando tiene el estomago lleno, ve las cosas desde otro prisma. Después del rato de esparcimiento y sosiego, llenado el buche de más o menos apetitosas pitanzas (es lo que tiene el menú del día), me ha dado por echar un vistazo a la página del web marca donde como noticia destacada, aparece Alex Ferguson, entrenador del Manchester United, tildando al Real Madrid como club Franquista. Inicialmente, es una de las muchas tonterías que se leen (y se dicen) al cabo del día en este mundo.

Normalmente, y cada vez más de moda en estos mundos de internet, existe la posibilidad de comentar algo de la noticia en cuestión por parte del lector de la misma. Aún pecando de masoquista, de vez en cuando y en función de la noticia, suelo revisarlo en busca de la subnormalidad congénita de turno que me haga en el peor de los casos echarme unas risas a consta del espécimen de esta especie nuestra llamada ser humano.

Dado el texto y el contexto, y lo no menos importante como el alineamiento político de este personaje, los comentarios son de lo más vario pinto, los hay que bendicen la opinión de este, los hay que los que somos de Madrid (de la ciudad, no del equipo) somos fascistas, ¡por el simple hecho de vivir en Madrid!, los hay que sólo hablan del aspecto futbolístico, y los hay que rememoran sentimientos encontrados políticos y futbolísticos, …que si Franco nos tenía a pana y agua… que Franco le robo a Di Stefano al barça, que si la abuela fuma, etc…

A ver, que el próximo día 20, y siempre según confirmaciones oficiales, Franco llevará 33 años muerto.

Que si ayudo o influenció al Madrid, paso hace mucho.

Que si hizo bien o mal en este país (para la opinión de este humilde ciudadano de a pié no lo hizo muy bien que se diga) hace 33 años ya.

El país, el real Madrid, y las personas (por lo visto sólo algunas) han evolucionado, y no piensan en aquello que pasó, además de ser en la mayoría de los casos, y como suele ser habitual, una opinión a raíz de lo que nos han contado de lo que dicen que pasó, ya que me temo que los que lo vivieron lo vieron desde su perspectiva, y los que no lo hemos vivido, no nos hemos parado (en general. Como todo hay excepciones) a analizar las situaciones socio-cultural-deportiva-política del país como para discernir lo más parecido a la verdad.

A esos “mis queridos sectarios”, que por desgracia son muchos los que me rodean día a día, sólo puedo decirles, aunque esto no lo vayan a leer nunca, que la verdad no es lo que tu crees que es la verdad, sino que la verdad es lo “que tu crees” + “lo que cree la parte contraria” + “un profundo análisis de todos los factores”.

Por lo demás dejaré que caiga en el saco del olvido esta ¿Noticia? que nos brinda el diario marca hasta el próximo día que me de por escribir alguna (o acerca de alguna) tontería que acontezca en mi vida.

Un Saludo

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WWE

Vosotros que como yo sois de una generación que se impresionó con Hulk Hogan, André el Gigante, El Enterrador, y tantos otros, sabéis que esto de la lucha libre sigue existiendo, hasta el punto que el canal cuatro, lo ha rescatado y nos lo emite todos los viernes y los sábados.

Como también sabéis soy aficionado de este espectáculo (porque es cierto que tiene más de espectáculo que de deporte), y sigo siendo aficionado porque me gusta como tienen montado el show, me gusta y mucho, lo sigo y mucho.

Y que lo sigo, y ya que sé que en el fondo, y aunque no lo digáis, seguís teniendo ese niño que se impresiona dentro, quiero contaros un poco de la historia de este mundo desde que Telecinco dejo de emitirlo hasta hoy que lo ha recuperado cuatro.

Por aquellos tiempos, la empresa que hoy dirige Vincent Kennedy McMahon Jr. se denominaba World Wrestling Federation, denominación que tuvo que cambiar debido a una demanda del World Wildlife Fund (lo que en España conocemos como WWF/Adena), que perdió en el tribunal del reino unido en el 2001.

Hoy es un negocio familiar multimillonario a nivel mundial.Si queréis conocer más de este espectáculo, intentaré poco a poco contaros más del presente actual y de la historia de este apasionado “Deporte”

Un Saludo

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Cancion Del Pirata

Os acordáis de aquello de…

“Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.”

El caso es que por azares de la vida me he encontrado con este tema de Tierra Santa con la letra de la poesia de José de Espronceda

Lo de menos es el video ya que son imágenes de la pelicula piratas del caribe pero la letra seguro que os la sabéis.

Un Saludo

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Patente de Corso

Escrito originalmente por Arturo Pérez-Reverte en la revista XLSemanal

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros.

Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.

No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.

De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, alos meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos»

Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante.
Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio.

Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.

Un Saludo

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Como Dar Una Pastilla a Un Gato

Tome el gato y acúnelo con su brazo izquierdo como si estuviera sosteniendo a un bebé. Coloque los dedos índice y pulgar de su mano izquierda para aplicar una suave presión sobre las mejillas del minino, mientras sostiene la píldora con la derecha. Cuando el gato abra la boca, arroje la píldora dentro. Permítale cerrar la boca a los efectos de que el gato la trague.

Coja la píldora del suelo y saque al gato de detrás del sofá. Acune al gato en su brazo izquierdo y repita el proceso.

Traiga al gato desde el escritorio y tire la píldora baboseada a la basura

Coja una nueva pastilla de la caja, acune al gato en su brazo izquierdo, manteniendo las patas traseras firmemente sujetas con su mano izquierda. Fuerce la apertura de la mandíbula y empuje la pastilla dentro de la boca del animal con su dedo medio. Mantenga la boca del gato cerrada y cuente hasta 10.

Saque la píldora de la pecera, y al gato de encima del armario. Llame a su esposa, que está en el jardín, para que le ayude.

Arrodíllese en el suelo con el gato firmemente sujeto entre sus rodillas. Mantenga sus patas traseras y delanteras quietas. Ignore los gruñidos que el gato emite. Pídale a su esposa que sostenga la cabeza del gato con una mano, mientras le abre la boca con una regla de madera. Eche la pastilla dentro y frote vigorosamente la garganta del gato.

Traiga al gato de la lámpara de la cocina. Coja otra píldora de la caja. Recuerde comprar una nueva regla y encargar unas cortinas nuevas. Barra cuidadosamente los trozos de figuras de porcelana y póngalos aparte para pegarlos luego.

Envuelva al gato en una toalla grande y pídale a su esposa que lo mantenga estirado, sólo con la cabeza visible. Ponga la pastilla en una pajita de refresco. Abra la boca del gato con un lápiz. Ponga un extremo de la pajita en la boca del gato y el otro en la suya propia. Sople.

Lea el prospecto de la caja para asegurarse que la pastilla que se acaba de tragar no es dañina para seres humanos. Beba un vaso de agua para recuperar el sentido del gusto. Aplique apósitos en los brazos de su esposa y limpie la sangre de la alfombra con agua fría y jabón.

Traiga al gato del tejado del vecino. Tome otra píldora. Ponga al gato en el armario y cierre la puerta sobre su cuello, dejando sólo la cabeza fuera del mismo. Fuerce la apertura de la boca con una cuchara de postre. Arroje la pastilla dentro de la boca del gato con una goma elástica.

Vaya al garaje a buscar un destornillador para volver a colocar la puerta del armario en sus bisagras. Aplíquese compresas frías en sus mejillas y verifique cuándo fue su última dosis de antitetánica.

Llame a los bomberos para bajar al gato del árbol que hay en la calle de enfrente. Discúlpese con su vecino, que se acaba de estrellar tratando de escapar de su gato furioso.

Tome la última píldora de la caja. Ate las patas delanteras del gato junto con las traseras con una cuerda. Atelo firmemente a la pata de la mesa de la cocina. Busque guantes de trabajo pesado. Mantenga la boca del gato abierta con una pequeña palanca. Póngale la pastilla en la boca seguida de un trozo de carne. Mantenga la cabeza vertical y vierta medio litro de agua a través de la garganta del gato, para que trague la píldora.

Haga que su esposa lo lleve a urgencias. Siéntese tranquilo mientras el doctor le venda los dedos y la frente y le saca la píldora del ojo. En el camino de vuelta a casa, deténgase un momento en la tienda de muebles para comprar una nueva mesa.

Por último, arregle con una inmobiliaria la compra de una nueva casa, y llame al veterinario, para averiguar si tiene algún hámster para vender.

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Receta de Pavo al whisky

Ingredientes:
* Un pavo de tres kilos.
* Una botella de whisky.
* Unas tiras de panceta.
* Aceite de oliva.
* Sal y pimienta.

Método:

Paso 1.- Rellenar el pavo con la panceta, atarlo, salpimentar y echarle un chorrito de aceite de oliva.

Paso 2.- Precalentar el horno a 180 grados durante diez minutos.

Paso 3.- Servirse un vaso de whisky para hacer tiempo.

Paso 4.- Meter el pavo al horno.

Paso 5.- Servirse otro vaso de whisky, bebérselo y mirar el horno con ojos ligeramente extraviados.

Paso 6.- Boner el terbostato a 150 gramos, grabdos y esberar veinte binutos.

Paso 7.- Servirse odro vaso…odros vasos…

Vaso 8.- Al cabo de un drato, hornir el abro bara condrolar y echar un chodretón de pavo al güisqui y odro de güisqui a uno bisbo.

Baso 9.- Darle la vuelta al babo y quebarse la bano al cerrar alorno, bierda…

Passsso 10.- Intentarr sentarrsse en una silla y serbirrrse unossss chupitosssss bientras pasan los binutos.

Parsso 11.- Retirar el babo del horrrno y luego, regogerrrlo del suelo con un brapo, empujándolo a un plato, bandeja o ssimilarrr.

Faso 12.- Romperse lacrissma al resfalar en la grasssa.

Paasso 13.- Indendar lebandarse sin soltarr la vodella y dras barios indendos, decidir que en el suelo sestá de gojones.

Aso 14.- Apburar la potella y adrastrarse asta la gama. Dormirse.

Paso 15.- A la mañana siguiente, tomar abundante café para el inexplicable dolor de cabeza, comerse el pavo frío con un cazo de mahonesa y el resto del día dedicarlo a limpiar el estropicio organizado en la cocina.

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Fashion victim

Las mujeres somos víctimas de un complot urdido por mentes perversas que se
reúnen en un lugar secreto y deciden lo que ellos llaman ‘tendencias de
moda’. ¿Quiénes son? ¿Cómo lo hacen? Yo me imagino que llega Paco Rabanne y
dice:

- ‘Veo, veo que este año se va a llevar el azul petróleo’.

Y saltan a dúo Victorio y Lucchino:

- ‘Eso, eso. Y los jerséis sin mangas, pero de cuello alto, ¡y que se
jodan!’.

¡Y date por jodida! Porque la moda no es una industria. ¡Es una secta
dirigida por maricones! Y de esos seres que nos odian ¿qué podemos
esperar?… Si nos hacen ir con estos pantalones que se abrochan en la
rabadilla y nos hacen creer que vamos bien (Creo que lo hacen para que
luzcamos esos ridículos tangas que tanto molestan). O con esos otros
pantalones de pata larga que van limpiando las aceras.

¿Ustedes saben lo que son las fashion victims? Son las mujeres que han caído
en sus redes y ya no pueden escapar. Esas que cuando se acercan a un
escaparate, oyen voces en su cabeza: ‘El poder de la moda te obliga’.

Yo me di cuenta del poder que tiene esta secta cuando intenté comprarme un
vestido rojo. Parece fácil, ¿verdad? Un vestido rojo. Pues no.¡Porque las
tiendas están en el ajo!,y , claro, llego yo, y le digo a la dependienta:

-Buscaba un vestido rojo.

Y me suelta:

- ¿Rojo? Este año no viene nada en rojo. Este año viene el azul petróleo.

-¿Y eso rojo de ahí?

- Eso es la funda del extintor, pero si quieres te la saco.

¡Así es como empiezan las sectas: anulando tu voluntad! Porque, de repente,
me veo diciendo:

- Vale, sácame uno azul petróleo de la 38.

Y, en ese momento, la dependienta me mira como se mira un Fiat Panda desde
un todo terreno:

- ¿La 38? Tú estarás entre la 40 y la 42.

Claro, yo la miré a ella como diciendo: ‘Y tu estarás entre gilipollas y
tonta del culo’. Pero le dije:

- Perdona, yo soy una 38.

- No, si ya. Pero es que este año viene la 38 ceñida, ¿sabes?

Y es que ese es el segundo paso de la estrategia de la secta. Disminuir tu
autoestima para poder dominarte mejor. Ahí, yo dije:
Con esto no me pillan. ¡Yo me pruebo la 38 aunque me la tenga que meter a
rosca!

Y, claro, te miras al espejo y ves lo que ves. Una morcilla. Una morcilla
azul petróleo. Y digo yo: si en todo el mundo un metro es un metro y un kilo
es un kilo, ¿por que la talla 38 no es siempre la talla 38? Tú vas al
Carrefour y la talla 38 se la puede poner King África y sinembargo, te vas a
Versace y la 38 no se la pone ni Melody.

Total, que hice lo que hacemos todas: llevármelo. Si, porque pensé lo que
pensamos todas: ‘Así me obligo a adelgazar’. ‘Me obligo a adelgazar.’
¿Seremos idiotas? A las dos semanas te estás obligando a regalárselo a tu
sobrina. ¡Es como comprarte unos zapatos del 34 para obligarte a que te
encoja el pie!
Pero es que ese es otro de los síntomas de que estás entrando en la secta:
someterte voluntariamente al sufrimiento físico. Aunque, a veces, cuando
todavía no estás abducida del todo, consigues tener un momento de lucidez y
decir: ‘No, no me lo llevo’. Y, entonces, esa enviada del mal que es la
dependienta te dice la frase definitiva:

- Llévatelo, no seas boba, ¡que lo puedes devolver!

Y lo compramos! Como lo puedes devolver… Eso es como comerte un trozo de
moqueta: ¡como lo puedes devolver! Así que volví a casa con mi vestido azul
petróleo de la 38. Me lo pongo y le pregunto a mi marido:

- ¿Como me queda?

- Pequeño.

- ¿Si? ¿Me marca mucho?

- Te va a hacer llagas.

Ahí me dije: ‘Tere, modérate. Esta es otra prueba. La secta de la moda
quiere que rompas lazos con tu entorno’. ‘¡No, no van a poder conmigo!’.
Me lancé a la calle y no paré hasta que encontré el único vestido rojo que
quedaba en toda la ciudad. Cuando lo vi, dije: ‘¡Me lo compro! ¡Que le den a
Paco Rabanne. Y que Victorio le dé a Lucchino!’¡Ja! Y salí de la tienda
triunfante, con mi vestido rojo. Pero la alegría me duró dos escaparates.
Es algo que nos pasa a todas las mujeres. De repente, se te viene el mundo
encima: ‘Coño, ¿y qué hago yo con un vestido
rojo, si este año lo que se lleva es el azul petróleo?’. Oye, que no pude
pegar ojo en toda la noche. Tuve unas pesadillas… Estaba yo en una misa
negra, atada de pies y manos, y los grandes gurus de la moda, rodeándome
como en Poltergeist:

- ‘Tereee. Veeen hacia el glamouuuuur.’

Total, que me desperté, empapada en sudor y dije: ‘¡Vale, esta bien! ¡Me
rindo!’ Me unté entera con vaselina para que me entrara el traje, y me
presenté en la boda de mi amiga Jessi, vestida de azul petróleo.

Cuando llegué a la iglesia me encontré con que íbamos todas iguales… Allí
había más azul petróleo que en una playa del golfo Pérsico.

PD.¿Alguien me puede explicar que coño es el color ‘azul petróleo’? Tardé
siglos en comprender que las cosas pueden ser de color buganvilla, no me
jodáis ahora con el petróleo, por favor!! El petróleo es negro como los
cojones de un grillo!! (y perdón por la expresión…)

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Carta Astral Inarmónica

Estaba leyendo este post que puse aquí mismo hace casi 2 años, y debo de estar en la fase que describe el último parrafo… porque me pasa todo lo que dice.

Sabido es que no creo particularmente en horoscopos, ni en prediciones de ese tipo, y a lo mejor es algo psicosomático, pero estoy, cascarrabias, me siento retraido, desconfío mucho de todo y de todos, me da la sensación (o la desconfianza) que no soy digno de confianza y por si fuera poco, necesito sentir que vuelvo a ser yo.

No sé si será la carta astral, o mis chacras que no han vuelto de vacaciones pero…

Quizá sea el stress, quiza el que no terminan de salir las cosas (algunas, ni que decir tiene) como desearía, o quiza esta manía de “empatizar con todo” que lo único que hace es dilapidar un poco más si cabe mi maltrecho estado anímico.

Quizá son los designios o las casulaidades del destino que me han llevado a ese post, a leerme algo de mi mismo, aunque sea a través del horoscopo, para de una manera retorica darme una especie de bofetada a mi mismo para despabilarme.

Me ha hecho gracia que hoy durante la comida una compañera de trabajo, buena gente que todo hay que decirlo, haya hecho un comentario de la charla que estaba echando(insinuando claramente mi habitual charlatanería), el caso es que leyendo el ya redicho post, y escribiendo estas líneas que estoy escribiendo, me ha hecho recordar, que ese comentario es digno de mi en mis mejores monetos, cosa que por otra parte me extraña sobremanera, puesto que no lo estoy, y además lo más curioso de todo, es que a priori, no tengo motivos para no estarlo, más bien todo lo contrario.

En fin…

Si has llegado hasta aquí, ¡Gracias por venir y gracias por leerlo!

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